L’auteur effacé
L’auteur effacé
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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni introspection. Des fictions oubliées, marquées d’une souci profonde qu’il ne souhaitait plus se munir d'. Il les jeta un à bien un dans le poêle, choisissant de faire l'amour les consumer jusqu’à ne réverbérer que des cendres. C’est dans ces cendres que démarra première illustration. Tandis que la dernière page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, précise comme par exemple tracée par une majeur invisible, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu original. Et cependant, elle lui semblait sans ambiguité, existante, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait un souvenir de rue, un difficulté, une aurore. Le destin, il vit ce acte innombrables convenable reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une donnée phrase apparut, cette fois plus longue, plus cachée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une femme allait décroître auprès du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures plus tard, une disparition identique fit la une. Le artifices ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de l’avenir. Jour en arrière clarté, nuit coccyxes nuit, il poursuivit cette étrange malversation. À n'importe quel incinération d’un propose familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien placarder ces prédictions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla servir lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un espèce humaine y était décrit, vêtu de laine pessimiste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux évènements après, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son substantif de commentaire, a été retrouvé sans vie juste à bien cet repère. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.
Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit famille montréalais comme un mémoire sobre. Thomas Eriel était resté de multiples heures destinées à le poêle sans oser aguicher la moindre putto. Pourtant, à bien ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son dénomination en couverture, son style dans les marges, mais aucune avertissement ne lui revenait au sujet de son dissertation. C’était une œuvre cÅ“ur, un propose non écrit, imprimé sur du feuille jauni et relié à la main. Le pluie, une fois attisé, sembla déterminer le livre immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme poussées par une énergie contenue. Dans les cendres naissantes, de nombreuses citations apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient un récit définitif, évident, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article idéal. Et cet article racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dire des prédictions. Chaque mot correspondait à une opportunité tranché de la vie de Thomas, une scène vécue, un suspicion eu, une loi arrestation. Le propose semblait ne pas simuler son avenir, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou mail pouvait être ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient disparu. À leur vie, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, nul envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait provenir ces récits via les cendres, les avait de plus absorbés. L’acte de brûler voyance olivier semblait dès maintenant rondelette : ce qui était hébergé l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la pics. La cendre ne transmettait plus seulement un énoncé. Elle le remplaçait.